Poesie von Holunderfrau Romy

Vom Blues vor den Jahrestagen - Morgen ist dein Geburtstag, der zweite ohne dich... Ich backe Kekse in Blütenform.. Für dich. Für das, was war. Für das, was ich geworden bin.

Siehst Du das Messer im Blumenstrauß, still zwischen Lilien und falschem Trost? Es schweigt höflich, es blitzt nicht, es ruft nicht, es steht nur da. ...Worte im Nebel - oder: was man nicht sagt..

Die stille Karriere der Farbe Greige. Greige ist die Farbe, die niemals streitet ...die Farbe mit guten Manieren. ...die elegante Art der Angst vor Gefühl. ...Greige, beige, weise, und im Hintergrund lacht Orange. Farben spiegeln Stimmungen. Farben leben. Greige wirkt. Es wirkt souverän...

Heilung für die Entsorgte-Mutter-Seele ..kein lyrisches Gedicht, es ist ein Impuls, eine Inspiration zum Heilen...

Holunder vertreibt das Böse. ...ist unverwüstlich und wild. ...ist eine Kraftpflanze, sie blüht und heilt. Das Böse, es weicht, es ist allein, es kann im Licht nicht leben, nicht sein. ...eine Metapher...

Ein einsames Echo, wo einst ein bunter Chor von Stimmen war. Ein Bahnhof, leer und kalt, grauer Beton ohne Puls des Lebens. Nach Stein riecht die Luft, die einst vom Duft guter Suppe gefüllt war. Einst war es ein Ort der...

Wir kämpfen aus Liebe, Und wenn's das Letzte ist, das wir tun, Nicht für Geld, Ehre oder Ruhm. Wir sind hier für ihr Leben, Für sie wir werden....

Bis der Tod euch scheidet. ...und ein langer Weg begann. Gedicht über Trauer.

Wir suchen unser Echo in den Stimmen der Welt und übersehen, wer wir wirklich sind ...Du bist ein Schatz, Liebes

In Freiheit ging der Mensch einst seiner Wege ...verkaufte Freiheit für Macht ...

Der Weg aus dem Wachstumsspiel, führt er zuerst durch unser Herz, ebnet ausgerechnet Poesie den Weg in eine alternative Wirtschaft?

Das Geheimnis einer Unbekannten Wer hört der Töchter Sorgen, wenn sie nachts nicht schlafen. Wer hört ihre Fragen, die sie nicht zu stellen wagen. Aber die beim Holunder wohnt, die jede Träne kennt, die Holunderfrau hat keinen Namen. Unter dem Holunderbaum, wo namenlose Schatten tanzen, da zählt sie der Tränen viele. Sie webt sie in Gedichte, welche der Bach dann flüstert, wenn der Mond ganz hell ist, und nach einem finsteren Tag. Unter dem Holunderbaum, wo wir fest zusammen

Alte Leute, weise Seelen, mit Falten, die Geschichten erzählen